Asas tortas

O menino do portão, quando volta pra casa, sempre se desespera. É porque encontra os mesmos versos sujos e molhados perto da pia da cozinha. Sabe que ninguém irá recolher eles. Lava as letras, todas, uma a uma. Perde-se em um abecedário que não pronuncia. São sons mudos e letras sem traços. Toca o invisível, mexe com ilusões.

Logo depois, ele brinca com as imagens itinerantes. Elas circulam na caixa e deixa o menino ter sono. Elas são luzes, não tem contorno, mas são nítidas, e brilham no rosto dele. Retroprojetor de escamas ressecadas da imaginação.

Ele, agora em sonhos e roncos, sente apenas o brusco respirar e o insistente pulsar agudo em suas veias. É a mestria de uma orquestra desafinada eleita a melhor do mundo. É ele o jurado falso que engana em seus vetos e permissões.

O menino arrota uma borboleta e, num gesto impensado, prende-a com os dentes. Não se desespera em suas asas o estranho ex-lagarto. Com a calma se encontra e desgruda da saliva e da gengiva. Agora abre suas asas novamente.

Uma delas, intacta, transparece a cintilante vontade de voar. A outra, agora torta, renasce em cada sopro do vento, mirando o inatingível e tocando o surreal.

O menino só é capaz de traçar a espera enquanto ela dança erroneamente em suas perfeitas pinceladas de amor. A ferrugem do ferrolho denuncia a chegada. Seca o chão, recolhe as letras, balbucia as palavras. Corre entre os sons e os relampejos e desmonta-se em risos.

Saudade parte para os olhos se cruzarem. Abraça a pele doce e permite que a borboleta circule, em suas brisas e tormentas, por entre a partida e o reencontro daquele par. Casulo fiado com esmero encoberta o desejo do amanhã já não mais se repetir. Na certeza do equívoco, ruflam as asas tortas em seu devir.

(texto antigo perdido em um e-mail…)